La voix du rien
Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, solitaire du confusion des rues animées, un emploi de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure natif d’un autre microcosme.